de pequenos momentos,
compactos e sólidos,
numa ideia perfeita
de recordação infinita.
A realidade diz-se diferente,
e são poucas as verdades recordadas.
Caminho,
num paço ou numa palavra,
sinto a excitação de não ter tempo
para nada,
e a emoção de não me importar
com o tempo.
Caminho,
tentando guardar tudo o que posso,
e imaginar guardar o impossível.
Sinto-me realizado,
pela cultura,
pelas artes,
pela multidão que não me conhece,
pelo café estranho que tomo,
por não me sentir em casa
e pela passada que dou para o desconhecido.
Toda a esquina é um mistério.
Cada segredo fica guardado em pleno
para quem o quiser descobrir.
Cada mistério parece fantástico,
e o típico parece um tesouro
que anseio encontrar.
Conta-se os dias para o regresso,
e a caminhada parece já acabada.
E caminho,
ignorando o que me segue,
recordando o que me seguiu.
